Несутся вагоны, я стою на перроне, живой
Потому что виску не хватило патрона,
В плеере «Моя оборона», уо-оу <уо-оу>.

Без посторонних и без подворотов,
Я друг подворотен и иногородних,
Боюсь лишь, что мой поезд ушёл <уо-оу>.

И что мне делать? Я не знаю, как мне быть,
И в чём же дело? Досада заставляет выть
И думать, где же свет в конце тоннеля,
В чём же секрет полишинеля?

Может, так и надо? Может, нет ответа?
И поиск будет вплоть до места на том свете?
Кто бы дал совета заплутавшему поэту
Между настоящим, будущим и прошлым силуэтами?

По традиции замыкаю тройку лидеров
В гонке, где я и мои лица
В отражениях окон больниц
Под названием «Этот мир»,
Где накормят мечтами о здоровье души,
Но на самом деле закроют,
Скажут, чтобы ты никуда не спешил
И думал о Боге,
Ведь он тебе в помощь,
Накроет на стол
И путеводной звездой укажет на Мекку,
Но не подскажет, как это быть человеком
Там, где ждут от тебя лишь хищных повадок убийцы,
И так из века в век.

Стоя на ночном перроне
Под фонарем, отрезающим мрак,
Потоками талыми стекает на рельсы вода
Я задумал удрать
От мыслей, что любви не видать,
Не существует её,
А свобода моя — лишь обман,
Чтоб я молча исправно платил налоги

И ходил на выборы,
И любил человечество искренне,
И покупал, чтоб колесо рынка крутилось,
И был патриотом,
И сделал внуков маме на радость,
И ел в кинотеатрах культуру в сласть,
И сдавал подлецов, задумавших гадость, —
Отстаньте!

Тают дни, но смысла в них
Не больше чем водить по воде вилами.
Всего один шаг и состав унесёт меня туда,
Где вечный покой, подальше от этого страшного сна.

Ну же, не томите вы меня,
Не подбирать можно эпитетов зазря,
Не ворошить свои извилины в мозгах,
Ответов нет. День ото дня

Чистоту блюду в клозетах, разум весь покрытый пылью
Будто видеокассеты, что на полках позабыты.
В двадцать пять не больше, чем на стенгазетах в доме быта
Раскопал истин в чертогах, в чём же суть быть человеком,

Жизнь — это метаться наугад, авось, вслепую,
А вокруг все как бараны: «тьма дорог — бери любую»,
И стоишь как истукан,
Ещё шажок и вот, ты в бездне с головою и пропал.

Несутся вагоны, никого на перроне,
Лишь окурок папиросы и бутылка Peroni,
А жидкость из неё смывают дожди.

И жаль, что часто в простое
Когда нет покоя, выбираешь простое —
Сдаться шторму и признаться без сил,
Что пластмассовый мир опять победил.