Вы меня не понимаете,
Вы не пытаетесь понять…
Здесь, внутри, для вас целый мир,
Но вы слепы. Где ваши поводыри?

Я вас презираю!
Мои глаза - бездна, ваши - дыра,
Катаракта в терминальной стадии,
Красные кресты на карте.
Идеи - кракены, каратели,
Ракеты в ваши кратеры.

Я кричу, машу руками, посылаю знаки,
Без остатка наизнанку вырываюсь,
В мраке я ищу ваши глаза, ваши уши.
Посмотри, послушай, то что я хочу сказать.

И вот он ты,
Это мирный диалог, а не война.
И вроде нет преград…
И тут я понимаю…
Внутри меня стена, это я - стена.

Я против стены, я стенаю..
Выдох…
Встану, На всю страну растянусь,
Я стану сильней, обещаю!
Не завтра… Я стал… Я вас прощаю.


Злоба пассивна, спрятал оскал.
Лица не видно, Педро Паскаль.
Фундамент не строил, но стал сам вандал
Теперь уже невмоготу, давайте к азам.
С детства говорили, что нельзя злиться
И с виду рай в шалаше или теплица,
Гиперопека, как сейчас полиция
Дали тебе всё, теперь лети принцем.

С тех времен тотальный закреп:
Если я злюсь, я плохой человек,
Банально до жути, ну а что в мире нет?
Вперёд мелкими шагами, как минуэт.
Не придавал значения и не знал об этом,
Под злобой надевал маску и костюм, веном.
Скандалили с друзьями, как Пол и Джон Леннон,
А Йоко всё менялись, кто виновен, точно не я.

2013, первый психолог:
После слова "отец" я рыдал минут сорок.
Засела на сусеках крепко старая ссора,
Начало изменений, давай залпом, Аврора.
Поп-психология, Франкл Ялом,
Прости господи, Курпатов, чуть не тронулся умом.
Каждый вечер руминации и вино,
Депрессия, спасибо за первый альбом.

Бегом вон из дома, где болели до победы,
Скажу себе "стоп" как будет профиль на монетах.
Разобрался я по сути на запчасти, до молекул,
Тут не просто пустота, да простит меня Пелевин.
Теперь ищу по жизни смысл, постковидный meaning,
Застыл рядом пожар, ну тогда я Meanин? (mean it)
Прошлый я — латынь, и кажется, отыгран.
Новый я, to be continued, титры.

На ощупь, в пол-глаза, хромая,
Будто подстрелянный заяц,
Ползу через топи сомнений
В бреду от оскомины собственной жалости.
Жалею себя, когда стоит жалеть тех, кто рядом,
За то, что, сжигая себя, не даю им тепла,
А один только пепел от пламени.

Нет, это не я, быть не может! —
Вновь вру сам себе — вдруг поможет?
Это кто-то другой, такой грубый,
Хоть в том же теле, и в том полушубке,
Но так же, как я, отвёл в сторону глаза он,
Так же, как я, — чтоб не встретиться взглядом,
Только б не видеть, что вместо него
Одна лишь зола червоточится рядом.