Нет, я не Байрон и не стою пера его,
Но я тоже пишу, только тайно,
Стихи, что пора умирать,
Что жить не комильфо,
Не утихнет искра моя,
Искромсает, желая добра.
Она
Оберёт и оставит пожар, обереги сжигая дотла,
И тоску подкинет в сердце мне зияющая дыра.
Куда убежать?
Я уже вылил ушат
Этой лапши на ушах.
Ещё не мат, уже шах,
Увяз по пояс в лесах,
Погряз в неоновых рекламных вывесках
До боли в висках.
Впопыхах теряется страх, и хоть застрял в тисках
У вечности, ты продолжаешь веришь в себя?
Зря.
Нет я не Байрон, до него далеко,
Лучше я убегу, как с утра молоко,
Убегу от страха быть бесталанным,
Лучше голову на плаху, как пена в ванной
Выйдет страх из среза на шее,
Не нужна удавка, упал ошейник.
И, пока мозг медленно в корзине умирает,
Обезглавленное тело свободным стало.
Потому что нет больше ебучей головы,
Это атавизм как обращение на «Вы»,
Страхи, сомнения, смятение и слабость
Отделились от тела топором толпе на радость.
Мысль довольно проста, не так ли?
Проблемы и границы в голове по факту.
Открой сознание, разорви оковы,
Переверни мир — ты и есть точка опоры.
Не Байрон, Шекспир, Маяковский, Северянин,
Не могу посадить идеи семенами
В головы людей, в умы поколения,
Меня ждет забвение, словно Windows Millenium.
Но я стараюсь, стараюсь каждый день,
Количество текстов скоро справит юбилей,
Написанные в стол, они там и умирают,
Но каждый такой текст меня приближает ккраю.
This new EP from producer Fil Jackson will thrill fans of underground hip-hop with its dense atmospherics & a feature from rapper Lungs. Bandcamp New & Notable Nov 4, 2023